Viruta de femur, canal.
Cinco tiras de arenque, raspon de provolone, bailas.
Iluminado, a pleno sol.
Auditado, a pleno sound.
Con un macrame de mugre entre las patas, Coquito avanza.
Hasta no hace mucho, mantenia ordenado este basurero que mentamos realidad.
Como yo.
Como vos?
Seis sachetes, dos gilettes, ocho ticketes.
Paso la basura? Eh, señora! Paso la basura?
La escarcha huele a... mañana. la guasca sabe a... angustia? Coquito said.
Yo lo queria.
Quien no? Las botas tejanas destartaladas, el "savoir fair", la melena leonina.
Lo has visto al Negro?
Treinta y dos pilas.
Siete alcalinas y veintitres... de las otras. Como que no da?
A ver: cinco doble A, once de las grandes, dos medianas y ocho triple A. Tampoco?
(Disgreción: las picanas en los 70's usaban pilas triple A ?)
Igual son treinta y dos.
Febo asoma. Y te juro que nunca te prometi un jardín de Flores.
Oh no! Mi Fender stratocaster!!!!
El ascensor no miente, bajamos.
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